Recepción
Bienvenido nuevamente a este su Hotel de confianza. En este número le hemos preparado una selección de lo mejor que ha llegado hasta nuestro correo en los últimos meses. Como recordará, en el número anterior comenzamos con una serie de cambios que esperamos hayan sido de su agrado. Para esta entrega le pedimos que no deje de buscar esos pequeños rincones inexplorados, siempre hay un detalle nuevo por descubrir.
Para este momento Hotel ya ha entregado un número considerable de ejemplares físicos ¿usted ya tiene el suyo? Recuerde que cada vez son más los espacios que nos permiten distribuir esta revista, no se quede sin una copia en papel que, además de coleccionable, es amable con el medio ambiente. Uno de nuestros objetivos principales es ofrecerle un producto con el que pueda familiarizarse y con la distribución física buscamos ser cada vez más cercanos a su vida diaria.
En esta ocasión encontrará el primer texto salido de uno de nuestros talleres literarios: El sabor de lo perdido. Aunque no lo parezca esto representa un gran reto. Usted, como lector exigente que esperamos sea, tendrá la posibilidad de conocer el trabajo extra editorial que realizamos en revista Hotel. Parte importante de nuestra propuesta consiste en no sólo ofrecer un espacio para que los escritores jóvenes publiquen, además buscamos ofrecer las herramientas para que su trabajo mejore constantemente. Así que usted decidirá que tan cerca estamos de lograr nuestro objetivo.
Le recordamos que este Hotel está abierto a diferentes tipos de huéspedes. Aunque somos una revista literaria nos encanta la idea de alojar también a artistas gráficos. Si usted no escribe pero realiza ilustración o fotografía no dude en contactarnos para conocer su trabajo y ofrecerle una suite especial en esta revista. Conforme avanzan los números podemos ofrecer cada vez más espacios, no olvide solicitar el suyo.
No queda más que invitarle a que recorra las páginas de esta revista que ya está en su segundo año. Agradecemos las felicitaciones que hemos recibido desde nuestro aniversario oficial, esto nos motiva a seguir adelante con este proyecto que cada día crece más. Como verá el botones empieza a cansarse mientras sostiene el equipaje, así que no le detenemos más. Adelante, y que disfrute su estancia.
junio 24th, 2011 el 1:14
Quasimodo.
Otra vez luz entre persianas. Falta un sólo paso para el suicidio. Decir: “Te amo, te amo, te amo”; quizás.- ¡Bah! Así son los amores de segunda mano- se dijo a sí mismo, antes de salir del hotel, Quasimodo.
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junio 24th, 2011 el 3:38
DESIERTO
Lentamente bajó las escaleras del hotel costa del sol, y se encontró completamente solo, no había nadie a su alrededor, ni el empleado de la recepción se encontraba ahí, el regalo de aquella noche era lo único que lo consolaba, seguía pensando en ella y repetía su nombre con los labios cerrados, dio un solo paso hacia la calle y lo único que vio fueron las dunas que cubrían todo el horizonte, estaba perdido y abandonado a la mitad del desierto, todo era un espejismo, se dejo caer de rodillas y tomando un puñado de arena solo se le escucho murmurar Yamilet debe morir.
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lully marais Reply:
julio 13th, 2011 at 4:21
@Rodrigo Vázquez,
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junio 24th, 2011 el 6:14
PERDIDOS
Caminaba en la playa, buscando amores de segunda mano en el móvil, una alerta llamó su atención, se trataba de un cuento de ficción. Pero bueno, ya había llamado a la que tenia ese vestido rojo, solo esperaba que fuera como en la foto. Pensaba que tal vez después, al final era ficción cual la vida. Era el escritor (de un cuento irrealizable) y ella el papel (de una vida realizable). Pasados los minutos ya se habían encontrado. Le gustan las dunas de coca, no las de arena, como ella creía. Le pidió amablemente tomar una, quería que al final gritará te amo, te amo, te amo. Así, horas después del suicidio de otra mujer perdida, recordó la invitación… De regreso con los pies en la arena, pedía a dios que algún día ella sea como en la foto.
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junio 24th, 2011 el 6:43
Un dolor al decir en secreto Te amo, solo estoy en una esfera con dolor sin que puedas escucharlo, paso en la memoria los amores de antaño y otros “te amo” de segunda mano y te descubro como única. La puerta se abre con dolor. Al contrario de mi estado, la mirada se levanta, te veo y el milagro sale de tus labios –Yo también te amo-
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junio 24th, 2011 el 18:29
Eternidad
Te vi salir del motel con la mirada perdida, señal inequívoca de otra jornada entregando tus pasiones y amores de segunda mano. El perfume floral no alcanzaba a cubrir tu aroma a soledad, lo reconozco porque me siento igual y te he buscado desde que inicié mi peregrinaje por esta senda. Lloras y gritas mientras te llevo calle adentro, incapaz de comprender que soy tu destino. Hundo mis colmillos en tu terso cuello para dejar que la vida se te escape entre pataleos y súplicas. Después te ofrezco el regalo de mi propia sangre, que parece gritar en tus labios “te amo, te amo, te amo…”
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admin Reply:
julio 21st, 2011 at 4:38
@Nayelli Rosales, Gran ganador de nuestro concurso de minificciones.
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junio 24th, 2011 el 19:12
Mecanismos de Seducción.
Después de mi largo peregrinaje por todos los amores de segunda mano sacados de periódicos, revistas y hasta las horribles citas concertadas por “amigos” (sic) en común, me encontré dando un sólo paso: murmurarle “Te amo, Te amo” al oído a los extraños en el transporte público, bebiendo el veneno de sus miradas: a veces odio y otras veces extrañeza.
Tan útil mecanismo de seducción como otro cualquiera.
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junio 24th, 2011 el 20:10
LETRAS Y TETAS
El perfume floral invade todo mi sistema nervioso y torna dulce a mi ánimo, sólo estamos ella y yo esperando, ella me ha mirado y ahora se muerde el labio envuelto en un brillo que seguramente tiene sabor a cereza que me empalagaría. Llega en breve el elevador del hotel, la dejo entrar, porque aún soy un caballero, ella corresponde a mi caballerosidad con una mirada de deseo sexual que no se lee entre líneas. Se ha cerrado la puerta y cada quien elige el botón del piso de su habitación, nuestras manos se rozan, una descarga eléctrica nos sofoca cuando nuestros dedos se entrelazan, me ves, te veo yo espero que sea un elevador de poesía, pero te lanzas sobre mi y me besas sin conocer el timbre de tu voz, te cargo de los muslos porque así lo deseas, pero yo… yo… ¡odio el sexo casual! ¡Yo soy un romántico, un idealista, un ser apasionado de las letras no de las tetas!
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junio 25th, 2011 el 2:40
Ahí estaba yo, escribiendo en mi infinita soledad por el camino de horrible oscuridad. Yo, ese ser maldito que nadie quería mirar, era yo el escritor (un cuento irrealizable), el que escucho tocar. No correspondí y por la ventana me vi. Algo se movía, a lo lejos o a lo cerca, no importa, una esfera se levanta, tan brillante que apenas se le podía mirar, irradiando impureza, caos y locura global. No hice caso alguno a aquel llamado de lo sobrenatural, a mí lado, junto a mi inseparable maquina de escribir, bebí el veneno que tanto me había guardado para aquí, estando solo y sin felicidad, a un solo paso de estallar, rodeado de desdichas, deseos, y Amores de segunda mano que acabaron en esta soledad.
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junio 25th, 2011 el 4:16
Después de la regadera.
Su cuerpo daba un giro desbocado contra la toalla blanca del hotel. Toda su humedad quedaría desecándose entre los finos hilillos como un regalo. La visita nocturna del vino ya había terminado y la magia de un último cigarrillo dignificaba su cuerpo de pelirroja. ¿Para qué llorar, si la noche era tan basta que una lágrima no le empañaría la conciencia? Había dejado pagada la cuenta. La dulce ponzoña corriendo por el alma es más dura que un clavo enterrado en la piel. Dolor, dolor, dolor. Resoplaba el humo como al veneno, con los labios todavía humedecidos. La ventana del séptimo piso la miraba toda abierta, sacudiéndose con el aire las cortinas. Abajo el pavimento le pedía un último beso. En la ciudad paraba de llover.
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admin Reply:
julio 21st, 2011 at 4:34
@Rodrigo Murguia, Ganador del tercer lugar
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junio 25th, 2011 el 4:34
Yamilet debe morir, fueron las palabras que escucho la victima antes de ser finada por ocho balazos repartidos por todo el cuerpo. El escritor de nota roja esta extasiado escribiendo la historia, la mañana caía ya sobre el Hotel Costa del Sol, terminando el artículo lo envió al editor y comenzó su peregrinaje para encontrar la historia del nuevo día. La calle estaba tranquila, poco a poco se llenaba de gente amable que saludaba a sus vecinos. Camino calle adentro y noto que, como pocas veces en la vida de este pueblo, se respiraba un aire de tranquilidad. El escritor estaba desesperado, las horas corrían y no encontraba ningún crimen que publicar. Después de todo el día de buscar sin éxito regresó a su habitación, por fin había encontrado la nota perfecta. La mañana siguiente el periódico de nota roja publicó el suicidio de su escritor.
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junio 25th, 2011 el 5:20
El escritor (un cuento irrealizable).
Una esfera se levanta mientras el escritor (un cuento irrealizable) lee en Amores de Segunda Mano:
“Dolor, dolor, dolor. Te amo, te amo, te amo”.
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junio 25th, 2011 el 5:23
Peregrinaje.
Calle adentro, amores de segunda mano, veneno. Te amo, te amo, te amo, peregrinaje.
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junio 25th, 2011 el 20:34
Filosofía de pareja.
Amor -¿Cómo se llamaba ese matemático filósofo famoso?- gritó mientras veía la televisión -¿cuál de todos? Hay muchos- contestó Nazaria desde la cocina. “Salven enormes cantidades de dinero…” decía un anuncio en la tele. Norma trataba de acordarse -En su época llegó a pensar mucho en el universo y se adentró en la geometría- Nas no sabía a quien se refería, así que cambió de tema –¿Has visto al vecino?- Norma contestó -Se pone medio hot él acostado delante del sol junto a la alberca- En eso Nas dijo -Ya, Mileto, así se llama el matemático Tales de Mileto, debes recordarlo de la prepa ¿no amor? iré al baño- dijo la rubia -¿Era hindú, Nas?- desde el baño Nas contestó –No, era Griego-
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junio 26th, 2011 el 4:37
PEQUEÑO NIGROMANTE
Lo más preciado que poseía era un viejo libro de magia que le heredó su abuelo. En más de una ocasión lo había tenido que rescatar de la basura, pues su madrastra, harta de limpiar los desperfectos que siempre quedan después de una sesión de alquimia, siempre le tiraba.
-No hay duda, “nuestro hijo” tiene los dotes de mago de su abuelo -dijo el padre.
-¡Huy si, los dotes de mago de circo barato, una esfera se levanta colgada de un hilo a todas luces visible, y resulta que tu padre es ya un gran prestidigitador! -replicó la malhumorada “madre”.
-Una tarde llegó el padre de trabajar y se encontró frente a una escena escalofriante, ¡oh dolor, dolor, dolor! El maguito agitaba vigorosamente el brebaje que la sanaría, -¡rápido, dásela a tu esposa!
-¿Pero qué ha pasado?
-Ella tuvo la culpa, le dije que tuviera mucho cuidado con mis soluciones pero no me creyó y la bebió, era un veneno que preparaba para las ratas.
Parecía suicidio; ahí, a un solo paso yacía el cuerpo… Yamilet debe morir -se susurraba el pequeño-, el “antiveneno” que le administraba su padre era el golpe final.
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junio 26th, 2011 el 17:23
PEQUEÑO NIGROMENTE
Lo más preciado que poseía era un viejo libro de magia que le heredó su abuelo. En más de una ocasión lo había tenido que rescatar de la basura, pues su madrastra, harta de limpiar los desperfectos que siempre quedan después de una sesión de alquimia, siempre le tiraba.
-No hay duda, “nuestro hijo” tiene los dotes de mago de su abuelo – dijo el padre.
-¡huy si, los dotes de mago de circo barato, una esfera se levanta colgada de un hilo a todas luces visible, y resulta que tu padre es ya un gran prestidigitador! –replicó la malhumorada “madre”.
Una tarde llegó el padre de trabajar y se encontró frente a una escena escalofriante, ¡oh dolor, dolor, dolor! El maguito agitaba vigorosamente el brebaje que la sanaría –¡Rápido, dáselo a tu esposa!
- ¿Pero qué ha pasado?
-Ella tuvo la culpa, le dije que tuviera mucho cuidado con mis soluciones pero no me creyó y la bebió, era un veneno que preparaba para las ratas.
Parecía suicidio; ahí, a un solo paso yacía el cuerpo… Yamilet debe morir -se susurraba el pequeño-, “el anti veneno” que le administraba su padre era el golpe final.
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junio 27th, 2011 el 3:45
Alice meets Wonderland
Y Alicia decidió escribir su propio cuento. En la antesala de Wonderland la reina le ofreció una bebida que afinó sus sensaciones y la rubia Alicia pudo, al fin, liberarse de Inglaterra. La mirada del conejo no es lo que contó Lewis Carroll: es dulce, rizada y un agujero negro de palabras y promesas. Alicia tomó su pata y él la condujo a Wonderland. Excitada, dio un solo paso y atravesó el túnel color negro. Mareada, se sentó en las flores amarillas y él le ofreció un regalo, una galletita sabor fresa, como ella. Tiempo indefinible y una esfera se levanta y cae sobre listones de placer azul y blanco. No esperaba conocer esto sin ti, pensó Alicia, un desastre rubio y cínico, mientras se acomodaba la diadema de moño negra y escuchaba el respirar callado de lo nuevo.
‘I could tell you my adventures — beginning from this morning,’ said Alice a little timidly: ‘but it’s no use going back to yesterday, because I was a different person then.’ –Lewis Carroll
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junio 28th, 2011 el 21:22
El tiempo que sea necesario
Cuarenta y tres días solo bastaron para que en este peregrinaje por la vida pudiera decirte con la mirada: te amo, te amo, te amo… y tú captaras el mensaje y avanzaras un solo paso hacia a mí, somos el regalo más hermoso que la vida nos ha dado…los amores de segunda mano.
Las tardes lluviosas, el abrazo de nuestras manos en la oscuridad prediciendo lo que pasaría en la intimidad, las risas misteriosas, las miradas complicadas en lugares púbicos tratando de esconder nuestros verdaderos sentimientos, el olor de tu piel después de hacer el amor, la explosión de sentimientos cuando estamos juntos, la emoción nos invade y nos hace mudos ante la calidez de nuestros cuerpos ansiosos uno del otro, morimos y resucitamos todos los días porque sabemos que hay un solo paso entre tú y yo para regresar a este juego peligroso y emocionante, nosotros los amores de segunda mano que viven al día, porque no saben si habrá mañana.
Vivamos el momento, sigamos diciéndonos secretamente te amo, te amo, te amo, cuantas veces podamos y disfrutemos el regalo que la vida nos da el tiempo que dure ser amores de segunda mano el uno para el otro.
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junio 28th, 2011 el 21:51
A mordidas.
En la penumbra del último piso que tantas veces compartí contigo, me miras anhelante por el rabillo de tu único ojo. A mí se me ha agotado la fuerza, la paciencia y grito: -¡no te amo! ¡Nunca te ame!
Babeante, tambaleante, expectante quieres algo de mí, vas detrás como pequeño animalillo chupasangre y voy sintiendo el escozor de tus mordidas, pero a mordidas no se llega al corazón de nadie.
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junio 28th, 2011 el 22:43
A MORDIDAS
En la penumbra del último piso que tantas veces compartí contigo, me miras anhelante por el rabillo de tu único ojo. Recuerdo tu voz como un eco pulsante diciendo: -te amo, te amo, te amo…
A mí se me ha agotado la fuerza, la paciencia y grito: -¡Yo no te amo! ¡Nunca te ame!
Babeante, tambaleante, expectante quieres algo de mí, vas detrás como pequeño animalillo chupasangre y voy sintiendo el escozor de tus mordidas, pero a mordidas no se llega al corazón de nadie.
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junio 28th, 2011 el 23:23
A MORDIDAS (final cut)
En la penumbra del último piso que tantas veces compartí contigo, el letrero del hotel Costa del sol te ilumina y me miras anhelante por el rabillo de tu único ojo.
Recuerdo tu voz de veneno, como un eco pulsante diciendo: -te amo, te amo, te amo…
A mí se me han agotado la fuerza y la paciencia; diada que descubro destructible, y grito: -¡Yo no te amo! ¡Nunca te ame!
Babeante, tambaleante, expectante, quieres algo de mí y vas detrás; a un solo paso, como pequeño animalillo chupasangre y voy sintiendo el escozor de tus mordidas, pero a mordidas no se llega al corazón de nadie.
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junio 29th, 2011 el 2:37
GRAVITACIÓN EXTENDIDA
El peregrinaje de las aves es cosa de espantarse. A veces, una vuela por debajo de la patria, augurando un sueño que le revolotea desde hace tiempo y no puede sacarse. A veces un ave sabe que va a morir y entonces prefiere mirarse las alas y darse cuenta que no es más que el silbar de las nubes. Entonces escupe con todas sus fuerzas, y de la boca se le escapan vómitos verduscos, amores de segunda mano, pedacitos de tela que se le han espantado a cada bocado. En un solo paso, pierde peso y las alas se le desmoronan pedacito a pedacito: ha comenzado la caída libre.
Diez kilómetros abajo, un hombre observa el garabato insulso que le han dejado debajo de su puerta: te amo, te amo, te amo, grita a descolores el dibujo. Sin soportarlo más, toma un sorbo de aire y decide a tocarle las puertas al suicidio, detrás de una baranda desconfiable y fría. Mira las nubes, como último simulacro de un abrazo estupefaciente: de entre las partículas y el viento, cientos de plumas grises se le estampan en las sienes, como amplios goterones que han olvidado la gravedad de los cuerpos.
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junio 29th, 2011 el 17:29
Nunca pude ver más allá de lo que decian tus ojos, no conocía tu canción favorita, y casí nunca hablabamos en el auto, nisiquiera en ese peregrinaje hacia el trabajo. Pero esa mañana sería distinto, tu conducias, solo mirando al frente, llevaste el carro calle adentro, dejaste el volante tomaste mi mano y me dijiste te amo, te amo te amo. Pero lo que tenemos es amores de segunda mano. Ahora me encuentro soñandote cada noche, porque para mi lo que hiciste esa mañana fue un suicidio.
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junio 29th, 2011 el 20:33
Payaso
El veneno blanco pasó de su mano a su rostro. Era un suicidio lento y a la vez un arte, o eso creía al pintarse con tanta parsimonia, como si recreará su ser con aquella máscara. Sabía que también era muerte porque se le pegaba hasta los huesos el maquillaje. Pero para los que hacían fila en la taquilla, era un refugio, un regalo. A pesar de que todo fuera dolor, dolor, dolor…Incrustó la bola roja en su nariz, dio un solo paso al escenario, sonrió.
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junio 30th, 2011 el 23:50
DULCE MORTAL
Su gusto por los dulces la condenó; él tenía todo fríamente calculado.
Todo el mundo concluirá que se trató de un suicidio; nadie imaginará que el regalo es el causante, no pensarán que el veneno se halla en los bombones.
Ya había pagado la estadía en el Hotel Costa de Sol, la había convencido que sería relajante un peregrinaje juntos por las atractivas dunas del lugar…pero el idílico viaje no será con ella.
Pensando en esto la invitó a cenar en su restaurant preferido, caminando lentamente calle adentro le iba repitiendo amorosamente te amo, te amo, te amo mientras imaginaba la buena vida que le esperaba junto a su sensual amante.
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julio 2nd, 2011 el 21:20
Un solo paso Calle adentro y se encontraría en el hotel Dunas. Ahí donde las mujeres secas y los hombres de mirada ausente iban lo mismo a realizar un cándido Suicidio o a dejar su Veneno furioso dentro de otros u otras. Pagó la habitación, entró y se sentó en la esquina. Donde la pared le dejaba oír los pujidos del cuarto contiguo. Nervioso, sacó de sus bolsillos un pequeño papel y empezó a leer en voz alta: “Algo debe morir cuando algo nace…” Acompasado con los jadeos, siguió leyendo hasta terminar de decir lo escrito en la hoja. El papel se estrujaba en sus manos mientras decía verso con verso. Salió de la habitación sudoroso, confundido, con una sonrisa tonta y las piernas temblorosas. Al salir nadie supo por donde deambuló hasta caída la noche. Solo se sabe que al día siguiente la camarera encontró que se habían robado las toallas del cuarto y una hoja amarillenta y acartonada estaba en medio de la cama.
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julio 4th, 2011 el 2:20
In Such a Dream
‘Entre tanto que el aire corte mi cuerpo y entre tanto que el agua llueva de mi cara; cuando el cielo nos miré de frente y contemplemos como una esfera se levanta’ – pensaba Dante mientras terminaba de crear una pequeña nube gris. Ya era la sextagésima tercera nube de la tarde que creaba y ya se notaba seriamente fatigado. ‘Quizá es un trabajo cansado -pensó- pero de no haber quién creé nubes, no habrá quién la admiré. De no haber quién las admiré, no habrá quién se inspiré por su belleza. De no haber quién se inspiré por su belleza, no habrá quién cree arte. De no haber quién no creé arte, no habrá quién sea inútil. De no haber quién sea inútil, el hombre se olvidará de que es humano… Y si pasa eso será malo… Todo depende de hasta la más pequeña e inútil fibra de orden’. Comenzaba a hacer la sextagésima cuarta nube cuando sonó un timbre de elevador que lo despertó. ¡Dolor, dolor, dolor! El pobre botones se había quedado dormido.
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julio 4th, 2011 el 3:05
AMORES DE SEGUNDA MANO
Caricias olvidadas en el rincón de una biblioteca, rastros de tinta entre el polvo del tiempo, historias calladas entre pastas roídas. Se dice de historias que aguardan dentro de un montón de hojas, más nunca se menciona el llanto negro que agudiza cada letra no revivida. Los suspiros negros se propagan entre página y página: drama, santos, pecados, muerte, pasiones y una prostituta sigilosa; navegando trémula en emociones que se escurren entre el polvo y su contorno.
Esa prostituta, con el anhelo de unas manos que toquen sus bordes y hagan derramar sus emociones, nunca supo que si aquello pasaba quedaría moribunda entre pastas cerradas; muerta en alguna cabeza, quizá revivida alguna vez en los labios de alguien, quizá alguna vez dormida en el pensamiento de alguien, oculta entre las capas del tiempo. Amarillenta, apolillada, quebradiza, con cúmulos de polvo en el torso, en letras viejas, en alguna esquina de alguna librería con veneno de olvido navegando en su corazón de polvo.
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julio 4th, 2011 el 6:24
Aún ahora me cuesta trabajo dormir, y eso que ya ha pasado tanto tiempo, pero eso no cambia nada, las cosas siguen presentes. Es que esa noche nunca debió pasar, nunca debí caminar calle adentro, aceptar el sobre, y mucho menos debí aceptar ese trabajo, que a primera vista no mostraba nada bueno, aunque escuche muy a menudo lo mismo, pero quien me iba a decir que se trataba de otra persona. Si en la descripción de la carta mostraban a una mujer delgada, morena, de manos grandes y dedos largos, yo solo revise la nota que decía ” Yamilet debe morir” y tenia que hacerlo . Y es exactamente eso lo que no me deja dormir, porque cada noche escucho la voz de ella, gritando, me llamo Verónica.
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julio 4th, 2011 el 6:36
Venus de Milo
Ya en la ciudad de Estambul, el embajador fue solicitado inesperadamente por alguien alojado en el mismo hotel. El siguió las indicaciones. Tocó la puerta, pero estaba abierta. Oyó la voz de una mujer. Recibió nuevas instrucciones. Avanzó hasta la bañera. Él la miró casi alarmado. Ella pidió ser enjabonada de pies a cabeza. Con gestos o miradas indicó al hombre la parte del cuerpo en donde faltaba pasar el jabón o en dónde había que dirigir el chorro de la regadera. Luego la mujer explicó algo más, faltaba algo. Él obedeció, salió del cuarto de baño y fue hasta el bolso de la mujer, que estaba en la cama, lo abrió y sacó un Jabón chiquito. Miró el jaboncito “especial” y pensó casi en voz alta: hay historias que caben en la mano. Luego regresó con el nuevo jaboncito en la mano. Ella seguía de pie, desnuda y mojada. El embajador preguntó ¿Y este, para qué es? Ella sólo suspiró y contestó dulcemente: Observa el tamaño. Él entendió, su tarea de enjabonar, aún no terminaba. Por primera vez la ausencia de brazos parecía algo divino. Feliz, cumplió su primera misión en ese país.
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julio 4th, 2011 el 19:36
La duración de las cosas
Después vendría un grito, y dolor, dolor, dolor. Ahora una esfera se levanta en un oscilar perpetuo. Afirman que pocas cosas son eternas, que una de ellas es el vaivén del péndulo de Foucault. Lamentablemente, ni los anclajes, ni el cable de acero cercenado, ni el cuerpo inerte bajo los cuatrocientos kilos de metal, integran esta lista.
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julio 7th, 2011 el 7:46
ESFERA AL FINAL DEL CALLEJÓN
Calle adentro Manuel camina borracho, tambaleándose y deteniéndose en paredes movedizas. Parece no haber esquina. Al fondo alcanza a divisar algo: una esfera se levanta. En menos de un parpadeo está frente a él.
—¿Qué onda? —balbucea Manuel.
—Te amo —dice la esfera mientras expulsa un destello—. Te amo, te amo, te amo.
— Estoy bien pedo, no entiendo, no te conozco. ¿Qué quieres?
—Te amo.
—¿No sabes decir otra cosa? ¿Qué chingados eres?
La esfera explota en mil pedazos. Una mujer desnuda yace en el piso. Cuando Manuel la trata de levantar, se le resbala de entre las manos a causa de una sustancia viscosa que la cubre toda. Retoma fuerzas y la sostiene en brazos.
—Te amo —dice Manuel, excitado.
Los ojos de la mujer hipnotizan. Manuel quiere besarla. Mareos. Es tiempo de soltar el veneno. Manuel cae como una fotografía polaroid. Los amores de segunda mano nunca le cayeron bien.
Después de alimentarse, satisfecha, la mujer regresa al final del callejón. Brilla.
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admin Reply:
julio 21st, 2011 at 4:36
@Néstor Robles, Ganador del segundo lugar
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julio 7th, 2011 el 20:21
Anonymous
Calle Adentro estaba su destino. Al fin llegaba la hora en que terminaría tanto peregrinaje. La idea de ser escritor, el escritor, siempre fue un cuento irrealizable. Sin embargo, tras esa puerta terminaría la mala racha. Ya no veía el momento de sentarse frente al escritorio y comenzar su primera novela, Amores de segunda mano. Tenía todo bien pensado, la trama, los personajes, el desarrollo. Le había dedicado varios siglos de meditación. Ahora llegaba el momento de abrir las páginas. Dolor, dolor, dolor, así era como iba a comenzar. Pero la historia de la literatura ya tenía otros planes para él. A un sólo paso de la puerta sintió su corazón como una esfera que se levanta. Cayó al suelo y exhaló.
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julio 8th, 2011 el 3:20
La banda sin nombre
No estoy seguro como empezó la euforia por la banda sin nombre. Quizás sea porque la única manera para escuchar su música es en vivo. Nunca han grabado su material. La primera vez que los vi fue mi primer concierto. Después de dos horas de constante abucheo, los teloneros abandonaron el escenario. Unos tal Radio-heads. Pero cuando ingresó la banda sin nombre la gente perdió el juicio. No podía dar un solo paso. Los fanáticos gritaban títulos de rolas como Hotel Costa del Sol o Peregrinaje. Hasta hubo un suicidio porque no tocaron Yamilet Debe Morir. Esto fue algo curioso porque no titulan sus temas. Ni siquiera tocan sus instrumentos, solo los mueven de un lado a otro. Además, carecen de nombre. En la cartelera hay un espacio en blanco arriba del abridor. Hay que estar adivinando cuando se presentan, pero afortunadamente lo hacen con frecuencia. Sin embargo, la afición por esta banda vanguardista es estrictamente local. Alguna vez vino un foráneo y se marchó después del telonero. Creo era U2. Le alcancé a preguntar por que no veía el resto del concierto. Incrédulo, me contestó que no tenía sentido quedarse a ver a los roadies.
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julio 8th, 2011 el 16:05
SENSACIONES
Era una madrugada fría en las habitaciones de la Casa Mostaza con portón verde, en el segundo piso se encontraba sobre la cama una mujer que dormía, a un solo paso de su ventana sintió que entró un viento, un soplo frío pero al mismo tiempo cálido, no despertó pero se sobrecogió, empezó a soñar, a vibrar, a sentir, algo totalmente sobrenatural e inexplicable, sentía la presencia de un hombre que no era humano, era como un fantasma, un espíritu, que recorría cada parte de su cuerpo con su presencia, que la miraba con ternura, con pasión, con placer. Ella tenía miedo, pero al mismo tiempo quería conocer quién era ese “ser” que estaba en sus sueños, si lo conocía, si tenía nombre, era el sueño más placentero que había tenido porque se sentía amada, adorada. Sintió un hormigueo en sus muslos, su piel se erizó. Quería abrir sus ojos, pero no podía existía una atmósfera cósmica que la envolvía en un profundo sueño donde todo parece real. Ella sintió que la ventana se cierra y abre sus ojos por lo abrupto del ruido, ese ser anonymous, se había ido repentinamente como había aparecido.
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julio 8th, 2011 el 16:17
“Dulces sueños, señorita”
Esa noche, ella hubiera preferido prescindir de la visita nocturna que recibía diariamente, y es que él estaba ahí, acostado entre las sábanas blancas, descansando cual séptimo día la creación y recreación del amor. Escuchó un crujido. La puerta. Pequeños pasos. Un llanto. Cuando se decidió a abrir los ojos, la diminuta criatura ya estaba en el umbral, cubierta de costras de sangre, arrastrando trozos de carne seca, sonriendo y diciendo “Mamá”.
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julio 8th, 2011 el 19:02
Era tarde cuando el dulce veneno de tu amor me embriago de una forma que era incapaz de soportar; así que después de repetir te amo, te amo, te amo decidí salir del hotel costa del sol a ordenar mis ideas y en medio del peregrinaje tropecé con ella; tan suelta, tan libre, tan misteriosa, que no pude hacer otra cosa que seguirla calle adentro y darme cuenta que la tocaba, la sentía y yo estaba flotando entre amores y humores me di cuenta que triste es la vida cuando muerto no puedo volver a tocarte
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julio 8th, 2011 el 19:48
Soñé
Soñé que me comía un bombón gigante…, ahora no encuentro la almohada.
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julio 8th, 2011 el 22:19
ultimo día para participar!
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julio 8th, 2011 el 22:29
Atardecía cuando llegó al Hotel “Costa de Sol”, habían transcurrido muchos días desde el inicio de su peregrinaje, y ahora, un solo paso lo separaba de su destino. Entró en la habitación y se dejó caer sobre la cama; sabía que en ese lugar tan lejano nadie se sentiría consternado por la noticia de su muerte. Cuando anocheció se levantó y vació su maleta sobre la cama; uno a uno acomodó un montón de frascos sobre el buró; primero por orden alfabético, luego del más pequeño al más alto, del más grueso al más delgado; sin embargo, esa disposición no lo satisfizo, por lo que se dedicó a leer las etiquetas y fue colocándolos de acuerdo a la cantidad de miligramos. ‘¡Mierda, así no!’, se dijo. Los desordenó y probó acomodarlos en orden progresivo de acuerdo al tipo de color que más le gustaba, eso lo contrarió aún más. ¿Cómo era posible que ninguno tuviera un color que realmente le agradara? Nuevamente los desordenó y continúo buscando formas durante toda la noche. A la mañana siguiente salió del hotel, olvidado por completo de sus planes de suicidio y totalmente obsesionado con la fabricación de frascos de veneno multicolores.
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julio 8th, 2011 el 22:36
De pie, mientras busco en alguna de mis bolsas, recuerdo con dicha aquella utopia que viví hace un rato.
Utopía que dejo de ser. Creo que tantas malas cosas que me pasaron hoy: perder mi examen, perder las llaves de mi coche. Haber tirado mi telefono.
Que mas podría ser, además de esta lluvia que ya no me deja mas que sentir el frío.
Hoy que te encontré, me hiciste olvidar todo: mi examen, mi coche, mi telefono.
Yo, mojado.
Creo que desde ese dia del cafe, pense que nunca mas sabria de ti.
Ahora, Cuéntale a los demás!!! como fue que nos conocimos. talvez se extrañen.
Vaya que fueron Amores de Segunda Mano.
Ya viene mi taxi, mejor me cercioro que tenga el dinero suficiente para pag..
Lo que me faltaba: no la encuentro.
No la tengo.
Pero si ahi guarde tu foto.
Y tu llave. Y un papel con la dirección de tu Hotel Cuore.
Y…
Ya!,
Ya entendí, cuando te permití meter tus manos en mis bolsillos.
Que mas podria ser?
Otra vez, María Ficción
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julio 8th, 2011 el 23:04
AVENTURA
Los dos, perfectos desconocidos, corrimos en dirección de la estación más cercana. La lluvia nocturna alborotaba nuestros cuerpos y agitaba nuestra mente.
Al subir en vagones diferentes rozamos las manos. Nuestras miradas se perdieron entre los demás pasajeros.
A lo lejos, observé como sus labios, lentamente, dijeron mi nombre. Salí corriendo. Tuve miedo.
Alguien me seguía. No volteé. Seguí mi camino.
Su sombra estaba del otro lado de la acera. Sus ojos, puestos sobre mí, anunciaron su carencia de amor; tal vez de sexo.
Crucé, calle adentro las letras neón nos dieron la bienvenida. “Hotel Aventura”. En un solo paso nos encontramos
Mis manos, su cuerpo. Una botella con Whisky y un par de condones sobre el buró. Sexo duro.
Las sábanas blancas en el piso y la ropa desordenada. Un servicio a la habitación nos despertó; más whisky.
Baño con jabón chiquito y abrazos enormes. Besos en la ducha.
Pagamos la cuenta. Corrimos de nueva cuenta porque la lluvia comenzaba a alborotar nuestros cuerpos.
Nos alejábamos en dirección contraria. Sólo dijimos adiós.
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julio 8th, 2011 el 23:35
El viaje más largo
Su nombre es Sophie, 4 años pasaron hasta poder conocerla, fui a su ciudad al fin,
después de poder sentirla junto a mi, me di cuenta realmente lo que había logrado con ella,
creamos esperanzas juntos, imaginamos nuestras historias futuras de una vida
escribiendolas caben en una hoja de papel, pero se enriquecerán con el paso del tiempo.
El día que yo regresaba a mi país miró mi mano, interpretó las líneas en ella
y vislumbramos que despúes de ese día nos separaríamos para siempre.
Ahora estoy en México y ella está en China, pero el mundo con amor y la fé necesaria ya no es tan grande.
Ni Hao Sophie.
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julio 9th, 2011 el 0:33
Justo en el Hotel Costa de Sol
escuché decir a Pavic
que Borges inventó la red:
fue el último de sus cuentos, musitó.
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julio 9th, 2011 el 4:41
Cuando Carlos piensa en Adriana piensa en una cinta de Möebius una sola cara, una sola figura. Nunca comprendió como fue que Adriana decidió matarse, bien supo que ella cobarde como para lanzarse de un puente; amaba demasiado su cuerpo como para tirar del gatillo; el veneno fue la mejor opción de ella y para Carlos solo fue dolor, dolor, dolor. Las fotos, las prendas de ella, el regalo: todo perdió su sentido después del suicidio de Adriana.
Cuando Carlos piensa en Adriana piensa que el tuvo un poquito de culpa: pues nunca le dijo nada a ella. Para libarse de estos pensamientos piensa que aquella alma desesperada sin él, sin pastillas y que no encontro un solo árbol donde ahorcarse resolvió ponerse a sembrar flores.
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julio 9th, 2011 el 4:46
Cuando Carlos piensa en Adriana piensa en una cinta de Möebius: una sola cara, una sola figura. Nunca comprendío como fue que Adriana decidió matarse, bien supo que ella era cobarde como para lanzarse de un puente: amaba demasiado su cuerpo como para tirar del gatillo; el veneno fue la mejor opción de ella y para carlos fue dolor, dolor, dolor. Las fotos de ella, el regalo: todo perdió su sentido desupués del suicidio de Adriana.
Cuando Carlos piensa en Adriana piensa que el tuvo un poquito de culpa: pues nunca le dijo nada a ella. Para librarse de estos pensamientos imagina que aquella alma desesperada, sin él, sin pastillas y que no encuentra un solo árbol donde ahorcarse resolvió ponerse a sembrar árboles
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octubre 8th, 2011 el 22:11
que divertido!!
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enero 11th, 2012 el 0:15
ES MUY BUENO E INTERESANTES
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enero 18th, 2012 el 9:47
¿A qué correo deben enviarse las participaciones?
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admin Reply:
enero 18th, 2012 at 22:57
A reservavciones@revistacincoletras.com
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febrero 25th, 2012 el 12:44
Me encanta y me gustaría tener mi copia en papel. Como puedo hacer?
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marzo 19th, 2012 el 17:09
¡Gracias! Hacía mucho tiempo no encontraba en mi peregrinar algo tan original e interesante. Espero encontrar siempre habitación disponible para recocijo y descanso de mis cansados pies. Carpe diem
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mayo 2nd, 2012 el 8:27
Yo quisiera mi copia en papel, ni me había enterado de mi texto.
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admin Reply:
mayo 4th, 2012 at 5:45
El sábado 12 tenemos presentación en la UACM de la del Valle. ¡Allá nos vemos!
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mayo 6th, 2012 el 2:46
Debo decir que es un honor que mis letras aparezcan por primera vez en papel. Ya está mi marido encomendado para ir en busca de la revista. Gracias.
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mayo 11th, 2012 el 6:51
Aún no descubro cómo es que recibo el contacto con ustedes… ¬¬ Sin embargo, me gustaría tener contacto con los administradores ya que estoy organizando un encuentro literario donde los escritores virtuales presente sus letras en persona. Que pasen todos un excelente día.
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